Tus costuras

La cenefa de tu costura se ha impreso en mi piel, me ha dejado una marca pequeña pero indeleble. Una señal aumentable, ilusionante y apasionante por prometedora y sincera. Ha marcado el inicio de un escalofrio que me recorre la espina dorsal, erizandome la sonrisa. Una herida con sabor a ron y a tabaco rubio.

Rabia

La tormenta ha vuelto a tirar por tierra toda la armonía. La inquietud que me presiona las sienes y me obliga a estudiarte ha vuelto está noche para traicionar todas mis promesas. Se me revuelven las tripas mientras la necedad flota a mí alrededor, como moscas olisqueando en la mierda. Y por mucho que lo intente, el olor penetra en mis creencias sacando el animal desbocado que guardaba encadenado entre el pecho y la espalda. La tormenta ha traído rayos, centellas, dentelladas y el caos. Y yo con la mirada perdida, las uñas hundidas en las mejillas, y la imaginación buscando un remanso de paz. Solo era una ilusión.

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He recogido luz de los charcos de los callejones, la misma luz que del brazo iluminó nuestro Madrid. Prometí no volver a mirarte, pero cuando cierro los ojos, los tuyos se clavan en mi pecho y me astillan sin piedad todos los huesos. Y te apareces en mis sueños para amargarme las mañanas. Desayuno tu recuerdo, y me arranco las legañas maldiciendo tu nombre a gritos por todas las ventanas. Dame treinta minutos nada más.